ALONE IN THE DARK

FEDERICO GARCÍA LORCA

2011-01-08T20:46:00.000-08:00

Poeta español nacido en Fuentevaqueros, Granada en 1898. Estudió Letras en la Universidad de Granada y Música con Manuel de Falla. Fue una de las puntas del triángulo surrealista formado por él, Salvador Dalí y Luis Buñuel, atraídos por el significado del manifiesto surrealista de André Bretón.

Lorca era un hombre dicharachero, lleno de un ingenio capaz de bordar una magistral alocución sobre la repostería patria, un hombre que no militaba en ningún partido político - "yo soy del partido de los pobres", dijo -, un hombre que mantenía frescas las flores sobre su piano. Pero Lorca también era un hombre que reconocía sin más pompa su homosexualidad, un hombre que escribía el drama de mujeres que tenían que sacrificar sus vidas por sus maridos, un hombre que iba por los pueblos acercando la cultura y las obras de los clásicos a la gente, un hombre que venía representar los odios del movimiento nacional "restaurador de aquellas tradiciones". Lorca cantó a los negros de Nueva York, a gitanos ajusticiados por Guardias Civiles, a mujeres aplastadas por el peso de los valores tradicionales. Lo hacía sin militancia ni dogmatismo, lo hacía con la sinceridad de su voz.

El universo lorquiano se define por un palpable sistematismo: la poesía, el drama y la prosa se alimentan de obsesiones -amor, deseo, esterilidad- y de claves estilísticas constantes. La variedad de formas y tonalidades nunca atenta contra esa unidad cuya cuestión central es la frustración.

La obra poética de Lorca constituye una de las cimas de la poesía de la Generación del 27 y de toda la literatura española. La poesía lorquiana es el reflejo de un sentimiento trágico de la vida, y está vinculada a distintos autores, tradiciones y corrientes literarias. En esta poesía conviven la tradición popular y la culta. Aunque es difícil establecer épocas en la poética de Lorca, algunos críticos diferencian dos etapas: una de juventud y otra de plenitud.

Detenido el 16 de agosto de 1936 y fusilado el 18 del mismo mes, durante el estallido de la guerra civil española, ejecutado por ser republicano y homosexual, considerado en esa época como un delito imperdonable.

ELEGÍA

COMO un incensario lleno de deseos,

pasas en la tarde luminosa y clara

con la carne oscura de nardo marchito

y el sexo potente sobre tu mirada.

Llevas en la boca tu melancolía

de pureza muerta, y en la dionisíaca

copa de tu vientre la araña que teje

el velo infecundo que cubre la entraña

nunca florecida con las vivas rosas

fruto de los besos.

En tus manos blancas

llevas la madeja de tus ilusiones,

muertas para siempre, y sobre tu alma

la pasión hambrienta de besos de fuego

y tu amor de madre que sueña lejanas

visiones de cunas en ambientes quietos,

hilando en los labios lo azul de la nana.

Como Ceres dieras tus espigas de oro

si el amor dormido tu cuerpo tocara,

y como la virgen María pudieras brotar

de tus senos otra vía láctea.

Te marchitarás como la magnolia.

Nadie besará tus muslos de brasa.

Ni a tu cabellera llegarán los dedos

que la pulsen como

las cuerdas de un arpa.

¡Oh mujer potente de ébano y de nardo!

cuyo aliento tiene blancor de biznagas.

Venus del mantón de Manila que sabe

del vino de Málaga y de la guitarra.

¡Oh cisne moreno! cuyo lago tiene

lotos de saetas, olas de naranjas

y espumas de rojos claveles que aroman

los niños marchitos que hay bajo sus alas.

Nadie te fecunda. Mártir andaluza,

tus besos debieron ser bajo una parra

plenos del silencio que tiene la noche

y del ritmo turbio del agua estancada.

Pero tus ojeras se van agrandando

y tu pelo negro va siendo de plata;

tus senos resbalan escanciando aromas

y empieza a curvarse tu espléndida espalda.

¡Oh mujer esbelta, maternal y ardiente!

Virgen dolorosa que tiene clavadas

todas las estrellas del cielo profundo

en su corazón ya sin esperanza.

Eres el espejo de una Andalucía

que sufre pasiones gigantes y calla,

pasiones mecidas por los abanicos

y por las mantillas sobre las gargantas

que tienen temblores de sangre, de nieve,

y arañazos rojos hechos por miradas.

Te vas por la niebla del otoño, virgen

como Inés, Cecilia, y la dulce Clara,

siendo una bacante que hubiera danzado

de pámpanos verdes y vid coronada.

La tristeza inmensa que flota en tus ojos

nos dice tu vida rota y fracasada,

la monotonía de tu ambiente pobre

viendo pasar gente desde tu ventana,

oyendo la lluvia sobre la amargura

que tiene la vieja calle provinciana,

mientras que a lo lejos suenan los clamores

turbios y confusos de unas campanadas.

Mas en vano escuchaste los acentos del aire.

Nunca llegó a tus oídos la dulce serenata.

Detrás de tus cristales aún miras anhelante.

¡Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma

al sentir en el pecho ya cansado y exhausto

la pasión de una niña recién enamorada!

Tu cuerpo irá a la tumba intacto de emociones.

Sobre la oscura tierra brotará una alborada.

De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos

y de tus senos, rosas como la nieve blancas.

Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas,

como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas.

SUICIDIO

(Quizá fue por no saberte la Geometría)

El jovencito se olvidaba.
Eran las diez de la mañana.

Su corazón se iba llenando
de alas rotas y flores de trapo.

Notó que ya no le quedaba
en la boca más que una palabra.

Y al quitarse los guantes, caía,
de sus manos, suave ceniza.

Por el balcón se veía una torre.
El se sintió balcón y torre.

Vio, sin duda, cómo le miraba
el reloj detenido en su caja.

Vio su sombra tendida y quieta
en el blanco diván de seda.

Y el joven rígido, geométrico,
con un hacha rompió el espejo.

Al romperlo, un gran chorro de sombra
inundó la quimérica alcoba.

LA GUITARRA

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil
callarla.
Es imposible
callarla
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible
callarla.
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.
¡Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

Y DESPUES

Los laberintos
que crea el tiempo,
se desvanecen.

(Sólo queda
el desierto)

El corazón,
fuente del deseo,
se desvanece.

(Sólo queda
el desierto)

La ilusión de la aurora
y los besos,
se desvanecen.

Sólo queda el desierto.
Un ondulado
desierto.

PUÑAL

El puñal
entra en el corazón,
como la reja del arado
en el yermo.

No.
No me lo claves.
No.

El puñal,
como un rayo de sol,
incendia las terribles
hondonadas.

No.
No me lo claves.
No.

ENCRUCIJADA

Julio de 1920

¡Oh, qué dolor el tener
versos en la lejanía
de la pasión, y el cerebro
todo manchado de tinta!

¡Oh, qué dolor no tener
la fantástica camisa
del hombre feliz: la piel,
alfombra de sol, curtida!

(Alrededor de mis ojos
bandadas de letras giran.)

¡Oh, qué dolor el dolor
antiguo de la poesía,
este dolor pegajoso
tan lejos del agua limpia!

¡Oh dolor de lamentarse
por sorber la vena lírica!
¡Oh dolor de fuente
ciega y molino sin harina!

¡Oh, qué dolor no tener
dolor y pasar la vida
sobre la hierba incolora
de la vereda indecisa!

¡Oh el más profundo dolor,
el dolor de la alegría,
reja que nos abre surcos
donde el llanto fructifica!

(Por un monte de papel
asoma la luna fría.)
¡Oh dolor de la verdad!
¡Oh dolor de la mentira!

Contador

2010-09-06T20:26:00.000-07:00

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ALMAS OSCURAS: HORACIO QUIROGA

2009-10-13T13:01:00.000-07:00

Horacio Silvestre Quiroga Corteza (Salto, Uruguay, 31 de diciembre de 1978 - Buenos Aires, Argentina, 19 de febrero de 1937), cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, de prosa vivida , naturalista y modernista. Sus relatos breves, que a menudo retratan la naturaleza como enemiga del ser humano bajo rasgos temibles y horrorosos, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

Desde muy joven demostró un enorme interés por la literatura, la química, la fotografía, la mecánica, el ciclismo y la vida de campo. Se autodefiniría como "franco y vehemente soldado del materialismo filosófico".

A los 22 años comenzó con sus primeros tanteos poéticos y pocos meses después descubrió las poesías de Leopoldo Lugones y Poe. A los que leyó con fruición y tomó como sus maestros artísticos. Llegaría a ser amigo personal del primero de ellos. El descubrimiento de la poesía de alto vuelo de estos dos autores lo movió a interesarse por distintas escuelas y estilos: el posromanticismo, el simbolismo y el modernismo, para comenzar pronto, provisto de este bagaje, a publicar sus poemas en su ciudad natal. Se conserva su primer cuaderno de poesías, que contiene 22 poemas de distintos estilos, escritos entre 1894 y 1897. Mientras trabajaba y estudiaba, colaboraba con las publicaciones La Revista y La Reforma: poco a poco, iba puliendo su estilo y haciéndose conocido.

Durante el carnaval de 1898, el joven poeta conoció a su primer amor, una niña llamada María Esther Jurkovski, que inspiraría dos de sus obras más importantes: Las sacrificadas (1920) y Una estación de amor. Pero los desencuentros provocados por los padres de la joven — que reprobaban la relación, debido al origen no judío de Quiroga — hicieron crisis y precipitaron la separación definitiva.

instalado en Buenos Aires publicó Los arrecifes de coral, poemas, cuentos y prosa lírica (1901), seguidos de los relatos de El crimen del otro (1904), la novela breve Los perseguidos (1905), producto de un viaje con Leopoldo Lugones por la selva misionera, hasta la frontera con Brasil, y la más extensa Historia de un amor turbio (1908). En 1909 se radicó precisamente en la provincia de Misiones, donde se desempeñó como juez de paz en San Ignacio, localidad famosa por sus ruinas de las reducciones jesuíticas, a la par que cultivaba yerba mate y naranjas. trabajó en el consulado de Uruguay y dio a la prensa Cuentos de amor, de locura y de muerte (1917), los relatos para niños Cuentos de la selva (1918), El salvaje, la obra teatral Las sacrificadas (ambos de 1920), Anaconda (1921), El desierto (1924), La gallina degollada y otros cuentos (1925) y quizá su mejor libro de relatos, Los desterrados (1926). Colaboró en diferentes medios: Caras y Caretas, Fray Mocho, La Novela Semanal y La Nación, entre otros.

En 1936, recibió la herencia de su padre, decidiendo invertirla en un viaje a París. Estuvo —contando el tiempo de viaje— cuatro meses ausente. El viaje fue un fracaso y no conoció a nadie mas que la tristeza y humillación. Sin embargo, las cosas no salieron como Quiroga había planeado: el mismo joven orgulloso que había partido de Montevideo con frac y en primera clase regresó en tercera, andrajoso, hambriento y con una larga barba negra que ya no se quitaría nunca más.

Durante su estadia en la selva, la esposa de Quiroga no estaba contenta: no lograba adaptarse a la vida selvática y pedía a su esposo, una y otra vez, que regresaran a Buenos Aires o, si él quería quedarse, que le permitiera volver sola. Ante la cerrada negativa del literato a ambas posibilidades, e inmersa en una gravísima crisis depresiva, Ana María sumó una nueva tragedia en la vida de Quiroga, suicidándose con veneno en 1915 luego de una violenta pelea con el escritor. Sufrió una espantosa agonía de ocho días, muriendo luego entre horribles sufrimientos y dejando a Horacio y a los niños sumidos en la más oscura desesperación.

La infatigable labor de Quiroga en el ámbito literario y cultural le granjeó la amistad y admiración de grandes e influyentes personalidades. De entre ellos se destacan Leopoldo Lugones y José Enrique Rodó además de la poeta argentina Alfonsina Storni y el escritor e historiador Ezequiel Martínez Estrada. Quiroga llamaba cariñosamente a este último "mi hermano menor".

La vida de Quiroga, marcada por la tragedia, los accidentes de caza y los suicidios, culminó por decisión propia. Al ser internado Quiroga en el Clínicas, se había enterado de que en los sótanos se encontraba encerrado un monstruo: un desventurado paciente con espantosas deformidades similares a las del tristemente célebre inglés Joseph Merrick (el "Hombre Elefante"). Compadecido, Quiroga exigió y logró que el paciente —llamado Vicente Batistessa— fuera liberado de su encierro y se lo alojara en la misma habitación donde estaba internado el escritor. Como era de esperar, Batistessa se hizo amigo y rindió adoración eterna y un gran agradecimiento al gran cuentista.

Desesperado por los sufrimientos presentes y por venir, y comprendiendo que su vida había acabado, el soberbio Horacio Quiroga confió a Batistessa su decisión: se anticiparía al cáncer y abreviaría su dolor, a lo que el otro se comprometió a ayudarlo. Esa misma madrugada (19 de febrero de 1937) y en presencia de su amigo, Horacio Quiroga con 58 años de edad, bebió un vaso de cianuro que lo mató pocos minutos después entre espantosos dolores.

EL JUGLAR TRISTE

La campana toca a muerto
en las largas avenidas
y las largas avenidas
despiertan cosas de muertos .

De los manzanos del huerto
penden nucas de suicidas,
y hay sangre de las heridas
de un perro que huye del huerto.

En el pabellón desierto
están las violas dormidas;
las violas están dormidas
en el pabellón desierto!

Y las violas doloridas
en el pabellón desierto,
donde canta el desacierto
sus victorias más cumplidas,
abren mis viejas heridas,
corno campanas de muerto,
las viejas violas dormidas
en el pabellón desierto.

MI PALACIO DE INVIERNO

En casa había belladona
nuez vómica y pulsatilla;
en forma de varilla
conteníalas una redoma.

Y esa manzana poma
había sido elogiada en la gacetilla
de un diario . Y la gente sencilla
re ase de esa pueril poma.

Los enfermos, sin embargo, con esa débil sonrisa
en que su voz de haber sido se exterioriza
como una melancolía que alcanza a ser plegaria,
saben el secreto de la larga vigilia solitaria,
en que el recuerdo de un largo contacto de rodilla
vale menos que una leve toma de pulsatilla.

LAMERRE, LAMIER Y CA.

Bajo la curva, la noche plomo;
sobre el aliento, vapor de bromo
ata en el cuello fino calambre
con invisible, rígido alambre.
Por la ventana que está entreabierta
la luna muestra su faz de muerta,
desfigurando, tras los cristales,
algunas piedras filosofales.
Se angustia el vientre de los crisoles
en la insistencia de los alcoholes,
y gime en finos ruidos distantes
como murmullos subcrepitantes,
Sobre los bordes de la campana
suenan las cuatro de la mañana.
Los negros perros, estremecidos,
lanzan al aire largos aullidos.
Chirrían los goznes de modo adusto
y a la ventana se asoma un busto:
como los muros - en línea recta -
la Luna en negro disco proyecta
sobre la albura del macadam,
como un curvado, trágico escollo,
la calva frente de Claudio Frollo
bajo la sombra de Nôtre-Dame.

COMENCÉ A ESCRIBIR

Comencé a escribir y a dibujar: -fue un pasaje del
año anterior, un éxodo de sueño-ensueño que vagó,
flotó, tremuló, llevando así en una carne de novia,
hostil y enferma, toda la negligencia de mi inverosimilitud.
Fue una intuición de gloria : iarrodíllate!
Fue una desventura: ¡no me olvides!

EL ALMOHADÓN DE PLUMAS (CUENTO)

Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.

Durante tres meses —se habían casado en abril— vivieron una dicha especial. Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.

La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso —frisos, columnas y estatuas de mármol— producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.

En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.

No es raro que adelgazara. Tuvo un ligero ataque de influenza que se arrastró insidiosamente días y días; Alicia no se reponía nunca. Al fin una tarde pudo salir al jardín apoyada en el brazo de él. Miraba indiferente a uno y otro lado. De pronto Jordán, con honda ternura, le pasó la mano por la cabeza, y Alicia rompió en seguida en sollozos, echándole los brazos al cuello. Lloró largamente todo su espanto callado, redoblando el llanto a la menor tentativa de caricia. Luego los sollozos fueron retardándose, y aún quedó largo rato escondida en su cuello, sin moverse ni decir una palabra.

Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.

—No sé —le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja—. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada.. . Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.

Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pesos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.

Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.

—¡Jordán! ¡Jordán! —clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.

Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.

—¡Soy yo, Alicia, soy yo!

Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.

Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.

Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.

—Pst... —se encogió de hombros desalentado su médico—. Es un caso serio... poco hay que hacer...

—¡Sólo eso me faltaba! —resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.

Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.

Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.

Murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.

—¡Señor! —llamó a Jordán en voz baja—. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.

Jordán se acercó rápidamente Y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados dél hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.

—Parecen picaduras —murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.

—Levántelo a la luz —le dijo Jordán.

La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.

—¿Qué hay?—murmuró con la voz ronca.

—Pesa mucho —articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.

Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandós: —sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.

Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca —su trompa, mejor dicho— a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin dada su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.

Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.

ALMAS OSCURAS: ALFONSINA STORNI

2008-12-10T12:34:00.001-08:00

En 1892, el 29 de mayo, nació en Sala Capriasca Alfonsina, la tercera hija del matrimonio Storni. Llevó el nombre del padre, de un padre melancólico y raro. Más tarde le diría a su amigo Fermín Estrella Gutiérrez: «me llamaron Alfonsina, que quiere decir dispuesta a todo». En sus cartas al filólogo español don Julio Cejador Alfonsina resume algunos momentos de su vida. le dirá: «A los trece años estaba en el teatro. Este salto brusco, hijo de una serie de casualidades, tuvo una gran influencia sobre mi actividad sensorial, pues me puso en contacto con las mejores obras del teatro contemporáneo y clásico (…). Pero casi una niña y pareciendo ya una mujer, la vida se me hizo insoportable. Aquel ambiente me ahogaba. Torcí rumbos…». Luego, en un reportaje de la revista El Hogar, contará que al regresar escribió su primera obra de teatro, Un corazón valiente, de la que no han quedado testimonios. Al terminar el año de 1911, decide trasladarse a Buenos Aires. «En su maleta traía pobre y escasa ropa, unos libros de Darío y sus versos». Así, con nostalgia, evoca su hijo Alejandro la llegada. Pobre equipaje para enfrentarse con una ciudad que estaba abierta al mundo, con las expectativas puestas en esa inmigración que traería nuevas manos para producir y nuevas formas de convivencia. El nacimiento de su hijo Alejandro, el 21 de abril de 1912, define en su vida una actitud de mujer que se enfrenta sola a sus decisiones. Trabaja como cajera en la tienda «A la ciudad de México», en Florida y Sarmiento. También en la revista Caras y Caretas. Su primer libro, La inquietud del rosal, publicado con grandes dificultades económicas, apareció en 1916. En un homenaje al novelista Manuel Gálvez, por primera vez en Buenos Aires, en esta clase de reuniones, aparece Alfonsina recitando con aplomo sus propios versos. En junio de 1916, aparece en Mundo Argentino un poema titulado «Versos otoñales». Aunque los versos son apenas aceptables, sorprende su capacidad de mirarse por dentro, que por entonces no era común en los poetas de su generación.

Al mirar mis mejillas, que ayer estaban rojas
He sentido el otoño; sus achaques de viejo
Me han llenado de miedo; me ha contado el espejo
Que nieva en mis cabellos mientras caen las hojas.

La amistad con Quiroga fue la de dos seres distintos. Cuenta Norah Lange que en una de sus reuniones, adonde iban todos los escritores de la época, jugaron una tarde a las prendas. El juego consistió en que Alfonsina y Horacio besaran al mismo tiempo las caras de un reloj de cadena, sostenido por Horacio. Este, en un rápido ademán, escamoteó el reloj precisamente en el momento en que Alfonsina aproximaba a él sus labios, y todo terminó en un beso. Quiroga la nombra frecuentemente en sus cartas, sobre todo entre los años 1919 y 1922, y su mención la destaca de un grupo donde había no sólo otras mujeres sino también otras escritoras. Sin embargo, cuando Quiroga resuelve irse a Misiones en 1925, Alfonsina no lo acompaña. Quiroga le pide que se vaya con él y ella, indecisa, consulta con su amigo el pintor Benito Quinquela Martín. Aquél, hombre ordenado y sedentario, le dice: «¿Con ese loco? ¡No!». El 20 de mayo de 1935 Alfonsina fue operada de un cáncer de mama. En 1936 se suicida Horacio Quiroga y ella le dedicó un poema de versos conmovedores y que presagian su propio final:

Morir como tú, Horacio, en tus cabales,
Y así como en tus cuentos, no está mal;
Un rayo a tiempo y se acabó la feria…
Allá dirán.
Que a las espaldas va.
Bebiste bien, que luego sonreías…
Allá dirán.

El veintiséis de enero de 1938, en Colonia, Uruguay, Alfonsina recibe una invitación importante. El Ministerio de Instrucción Pública ha organizado un acto que reunirá a las tres grandes poetisas americanas del momento, en una reunión sin precedentes: Alfonsina, Juana de Ibarbourou y Gabriela Mistral. La invitación pide «que haga en público la confesión de su forma y manera de crear». Tiene que prepararse en un día y, llena de entusiasmo, escribe su conferencia sobre una valija que ha puesto en las rodillas. Divertida, encuentra un título que le parece muy adecuado: «Entre un par de maletas a medio abrir y las mancillas del reloj». Hacia mitad de año apareció Mascarilla y trébol y una Antología poética con sus poemas preferidos. Los meses que siguen fueron de incertidumbre y temor por la renuencia de la enfermedad. El 23 de octubre viajó a Mar del Plata y hacia la una de la madrugada del martes veinticinco Alfonsina abandonó su habitación y se dirigió al mar. Esa mañana, dos obreros descubrieron el cadáver en la playa. A la tarde, los diarios titulaban sus ediciones con la noticia: «Ha muerto trágicamente Alfonsina Storni, gran poetisa de América». A su entierro asistieron los escritores y artistas Enrique Larreta, Ricardo Rojas, Enrique Banchs, Arturo Capdevila, Manuel Gálvez, Baldomero Fernández Moreno, Oliverio Girondo, Eduardo Mallea, Alejandro Sirio, Augusto Riganelli, Carlos Obligado, Atilio Chiappori, Horacio Rega Molina, Pedro M. Obligado, Amado Villar, Leopoldo Marechal, Centurión, Pascual de Rogatis, López Buchardo.

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre
Pasear por la orilla lejana del mar;

Oue la arena de oro, y las aguas verdes,
Y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
Como una romana, para concordar

Con las grandes olas, y las rocas muertas
Y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
Y la boca muda, dejarme llevar;

Ver cómo se rompen las olas azules
Contra los granitos y no parpadear

Ver cómo las aves rapaces se comen
Los peces pequeños y no despertar;

Pensar que pudieran las frágiles barcas
Hundirse en las aguas y no suspirar;

Ver que se adelanta, la garganta al aire,
El hombre más bello; no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
Perderla, y que nunca la vuelva a encontrar;

Y, figura erguida, entre cielo y playa,
Sentirme el olvido perenne del mar.

YO EN EL FONDO DEL MAR

En el fondo del mar
hay una casa de cristal.

A una avenida
de madréporas
da.

Un gran pez de oro,
a las cinco,
me viene a saludar.

Me trae
un rojo ramo
de flores de coral.

Duermo en una cama
un poco más azul
que el mar.

Un pulpo
me hace guiños
a través del cristal.
En el bosque verde
que me circunda
—din don... din dan—
se balancean y cantan
las sirenas
de nácar verdemar.

Y sobre mi cabeza
arden, en el crepúsculo,
las erizadas puntas del mar.

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera

Dice al inviemo que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

Con que la primavera nos envuelve.

ESTA TARDE

Ahora quiero amar algo lejano...

Algún hombre divino

Que sea como un ave por lo dulce,

Que haya habido mujeres infinitas

Y sepa de otras tierras, y florezca

La palabra en sus labios, perfumada:

Suerte de selva virgen bajo el viento...

Y quiero amarlo ahora.

Está la tarde

Blanda y tranquila como espeso musgo,

Tiembla mi boca y mis dedos finos,

Se deshacen mis trenzas poco a poco.

Siento un vago rumor...

Toda la tierra

Está cantando dulcemente...

Lejos

Los bosques se han cargado de corolas,

Desbordan los arroyos de sus cauces

Y las aguas se filtran en la tierra

Así como mis ojos en los ojos

Que estoy soñando embelesada...

Pero

Ya está bajando el sol de los montes,

Las aves se acurrucan en sus nidos,

La tarde ha de morir y él está lejos...

Lejos como este sol que para nunca

Se marcha y me abandona, con las manos

Hundidas en las trenzas, con la boca

Húmeda y temblorosa, con el alma

Sutilizada, ardida en la esperanza

De este amor infinito que me vuelve

Dulce y hermosa...

DATE A VOLAR

Anda, date a volar, hazte una abeja,

En el jardín florecen amapolas,

Y el néctar fino colma las corolas;

Mañana el alma tuya estará vieja.

Anda, suelta a volar, hazte paloma,

Recorre el bosque y picotea granos,

Come migajas en distintas manos

La pulpa muerde de fragante poma.

Anda, date a volar, sé golondrina,

Busca la playa de los soles de oro,

Gusta la primavera y su tesoro,

La primavera es única y divina.

Mueres de sed: no he de oprimirte tanto...

Anda, camina por el mundo, sabe;

Dispuesta sobre el mar está tu nave:

Date a bogar hacia el mejor encanto.

Corre, camina más, es poco aquéllo...

Aún quedan cosas que tu mano anhela,

Corre, camina, gira, sube y vuela:

Gústalo todo porque todo es bello.

Echa a volar... mi amor no te detiene,

¡Cómo te entiendo,

Bien, cómo te entiendo!

Llore mi vida... el corazón se apene...

Date a volar, Amor, yo te comprendo.

Callada el alma... el corazón partido,

Suelto tus alas... ve... pero te espero.

¿Cómo traerás el corazón, viajero?

Tendré piedad de un corazón vencido.

Para que tanta sed bebiendo cures

Hay numerosas sendas para tí...

Pero se hace la noche; no te apures...

Todas traen a mí...

VOY A DORMIR

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

ALMAS OSCURAS: ALEJANDRA PIZARNIK

2008-11-24T05:58:00.000-08:00

Alejandra Pizarnik fue la segunda hija de un matrimonio de emigrantes judíos centroeuropeos. Estudió bachillerato en Avellaneda, una ciudad del Gran Buenos Aires. En 1954 ingresó a la Facultad de Filosofía, luego se cambió a Letras, e hizo una breve incursión en la de Periodismo. No finalizó ninguna de ellas y en una tentativa por encontrar su verdadera vocación, asistió al taller de pintura de Juan Batlle Planas.

Entre 1960 y 1964 vivió en París, donde maduró como poeta y escribió el poemario "Arbol de Diana" (con prólogo de Octavio Paz). Asimismo estableció amistad con André Pieyre de Mandiargues, Octavio Paz, Julio Cortázar y Rosa Chacel. Estando en París trabajó un año para la revista Cuadernos para la liberación de la cultura como correctora de pruebas y colaboró con numerosas revistas de poesía y literatura americanas y europeas, como también con traducciones, entre otras, de Ives Bonnefoy y de Marguerite Duras.

Cuando regresó a Buenos Aires, publicó sus libros más importantes, "Los trabajos y las noches","Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical". En 1968 obtuvo la beca Guggenheim y viajó brevemente a Nueva York y París. Por causa de sus continuas depresiones y tentativas de suicidio (en 1970 y 1972), pasó semirrecluída sus últimos años. A mediados de 1972 estuvo internada cinco meses en el hospital siquiatrico Pirovano (Buenos Aires) y en un permiso para pasar el fin de semana en su casa, se quitó la vida con una sobredosis de seconal sódico. Tenía treinta y seis años de edad.

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida

Tan vacío devuelto por las sombras

Tan vacío rechazado por los relojes

Ese pobre instante adoptado por mi ternura

Desnudo desnudo de sangre de alas

Sin ojos para recordar angustias de antaño

Sin labios para recoger el zumo de las violencias

perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma

Ponle tus cabellos escarchados por el fuego

Abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro

Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras

Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada

Acurrucado en la cueva del destino

Sin manos para decir nunca

Sin manos para regalar mariposas

A los niños muertos.

AMANTES

una flor

no lejos de la noche

mi cuerpo mudo

se abrea la delicada urgencia del rocío.

ANILLOS DE CENIZA

A Cristina Campo

Son mis voces cantando

para que no canten ellos,

los amordazados grismente en el alba,

los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,un rumor a lila rompiéndose.

Y hay, cuando viene el día,

una partición de sol en pequeños soles negros.

Y cuando es de noche, siempre,

una tribu de palabras mutiladas

busca asilo en mi garganta

para que no canten ellos,

los funestos, los dueños del silencio.

CANTORA NOCTURNA

Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando.

Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay

un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado

con los ecos de los latidos de su corazón

muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella

canta junto a una niña extraviada que es ella:

su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la

niebla verde en los labios y del frío gris en los

ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre

la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

CENIZAS

La noche se astilló de estrellas

mirándome alucinada

el aire arroja odio

embellecido su rostrocon música.

Pronto nos iremos

Arcano sueñoante

pasado de mi sonrisa

el mundo está demacrado

y hay candado pero no llavesy hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

ALMAS OSCURAS

2008-11-24T05:33:00.000-08:00

Porque aunque los poetas considerados malditos, son pertenecientes al romanticismo, aqui rendiremos homenaje a muchos más poetas que por su vida y el trasegar oscuro de la misma por siniestros y brumosos caminos hace que entren tambien dentro de este circulo decadente y siniestro de los poetas considerados malditos.

POETAS MALDITOS: GÉRARD DE NERVAL

2008-04-08T14:55:00.000-07:00

Gérard de Nerval (22 de mayo de 1808– 26 de enero de 1855) era el pseudónimo literario del poeta, ensayista y traductor francés Gérard Labrunie, el más esencialmente romántico de los poetas franceses.En vida no conoció el éxito, pero su obra influyó decisivamente en el surrealismoy está considerada como uno de los pilares de la literatura moderna.

Nació en París en 1808. La muerte de su madre, Marie Antoniette Marguerite Laurent, cuando aún era un niño marcó no sólo su vida sino también su obra. En 1833 se enamoró de la actriz y cantante Jenny Colon, a quien le dedicó un culto idólatra. La muerte prematura de ésta en 1842, con 34 años, le dejó gravemente trastornado.

Fue figura de la bohemia parisina donde se convirtió en una persona extravagante, como partido en dos, escindido de sí mismo: la realidad y el otro lado. Todo esto se refleja en la continua tensión de contrarios que manifiesta su obra.

Gérard de Nerval fue durante toda su vida un espíritu atormentado que en los últimos años de su vida, los más fecundos, sufrió graves trastornos nerviosos, como trastorno bipolar, sonambulismo y esquizofrenia, lo que le llevó a temporadas en varios hospitales psiquiátricos, en donde, lejos de curarse, aumentaba su locura leyendo libros de ocultismo, cábala y magia, pero también escribiendo relatos. En una de las situaciones que provocaban sus internamientos fue el de verlo pasear a una langosta con una cinta azul. Estos sucesos unidos a sus problemas económicos, le llevaron a suicidarse ahorcándose de una farola en París, en 1855. Este trágico evento inspiró una litografía de Gustave Doré, quizás la mejor de su obra. Esta enterrado en el famoso cementerio parisino de Père Lachize.

Dejó una obra no muy extensa pero aquilatada y misteriosa que, a pesar de su carácter atormentado, refleja fielmente las inquietudes del alma humana.

El desdichado

Yo soy el tenebroso -el viudo- el Desconsolado,

el príncipe de Aquitania, el de la Torre abolida:

Muerta está mi única Estrella -y mi constelado laud

luce el Sol negro de la Melancolía.

En la noche del Sepulcro. Tú que me has consolado,

devuélveme el Posilipio y el mas de Italia,

la flor que tanto agradaba a mi desolado corazón,

y el emparrado donde el Pámpano se enlaza con la Rosa.

Acaso soy Amor o Febo?...Lusignon o Byron?

Todavía está roja mi frente del beso de la Reina;

yo he soñado en la Gruta donde nada la Sirena...

Y dos veces victorioso he cruzado el Aquerón:

Haciendo sonar alternativamente en la lira de Orfeo

los suspiros de la Santa y los gritos del Hada.

Epitafio

A ratos vivo alegre igual que un lirón
este poeta loco, amador e indolente,
y otras veces sombrío cual Clitandro doliente...
cierto día una mano llamó a su habitación.
¡Era la muerte! Entonces él suspiró:"Señora,
dejadme urdir las rimas de mi último soneto".
Después cerró los ojos -acaso un poco inquieto
ante el frío enigma -para aguardar su hora...
Dicen que fue holgazán, errátil e ilusorio,
que dejaba secar la tinta en su escritorio
Lo quiso saber todo y al final nada ha sabido.
Y una noche de invierno, cansado de la vida,
dejó escapar el alma de la carne podrida
y se fue preguntando: ¿Para qué habré venido?

POETAS MALDITOS: PAUL VERLAINE

2008-04-08T13:33:00.000-07:00

Frecuentó los cafés y salones literarios parisinos, y en 1866 colaboró en el primer Parnaso contemporáneo publicando los Poemas saturnianos, influenciados por Baudelaire, aunque ya anunciaban el «esfuerzo hacia la Expresión, hacia la Sensación devuelta» (Carta a Mallarmé del 22 noviembre de 1866), propósito que desarrollaría en sus mejores obras. En el año 1869, las Fiestas galantes, fantasías evocadoras del siglo XVIII de Wateau, confirmaban esta orientación. En 1870, se casó con Mathilde Mauté, a quien le escribio La Buena Canción.

Al año siguiente, la joven pareja está viviendo con los padres de Mathilde, cuando Arthur Rimbaud aparece en su vida y la cambia completamente. Verlaine deja a su mujer y se va con el joven poeta a Londres y a Bélgica. Durante estos viajes, escribe una gran parte de la colección Romanzas sin palabras. En 1873, en una riña en plena calle, en Bruselas, hiere de un tiro a Rimbaud y es condenado a dos años de prisión, que cumple en Bruselas y en Mons.

Al salir de prisión, vuelve nuevamente a Inglaterra y después a Rethel, donde ejerce como profesor. En 1883, publica en la revista Lutèce la primera serie de los «poetas malditos» (Stéphane Mallarmé, Tristan Corbière, Arthur Rimbaud), que contribuye a darlo a conocer. Junto con Mallarmé, es tratado como maestro y precursor por los poetas simbolistas y decadentistas.

A partir de 1887, a medida que su fama crece, cae en la más negra de las miserias. Sus producciones literarias de esos años son puramente alimentarias. En esta época pasa el tiempo entre el café y el hospital. En sus últimos años fue elegido «Príncipe de los Poetas» (en 1894) y se le otorga una pensión. Prematuramente envejecido, muere en 1896 en París, a los 52 años. Al día siguiente de su entierro, varios paseantes cuentan un hecho curioso: la estatua de la Poesía, ubicada en la plaza de la Ópera, perdió un brazo, que se rompió junto con la lira que sujetaba, en el momento en que el coche fúnebre de Verlaine pasaba por allí:

Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ...

A una mujer

A usted estos versos, por la consoladora gracia

de sus ojos grandes donde ríe y llora un dulce sueño,

a su alma pura y buena, a usted

estos versos desde el fondo de mi violenta miseria.

Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me visita

no me da treguay, va, furiosa, loca, celosa,

multiplicandose como un cortejo de lobos

y se cuelga tras de mi sino, que (sangra).

Oh, sufro espantosamente, de tal modo

que el primer gemido del hombre

arrojado del Edén es una egloga al lado del mío.

Y las penas que usted pueda tener son como

las golondrinas que un cielo al medio día,

querida, en un día de septiembre tibió.

...¡Quince días, tan largos, aún, y seis semanas

pasadas ya! De todas las angustias humanas,

la de estar lejos es la mayor agonía.

Escribimos palabras de amor; día tras día,

la voz, los ojos, todos los gestos recordamos

del ser en que se cifra nuestra ventura; estamos

horas y horas, hablando, solos, con el ausente.

Pero cuando se piensa, pero cuando se siente,

pero cuando se habla con él, todo persiste

descolorido, pálido, todo fielmente triste.

¡Oh ausencia, ausencia, el menos clemente de los males!

¡Consolarse con dichas, con palabras triviales;

para encontrar alivio buscar en lontananzas

de infinitos recuerdos, rendidas esperanzas,

y sacar solamente necio amargor y hastío!

De pronto penetrante como el hierro y tan frío,

más rauda que las aves y las balas, que el viento

del sur cuando los mares agita turbulento,

sutil, enherbolada, semejante a la flecha,

con su aguzada punta nos hiere la sospecha

que impura nos asesta la Duda en golpe horrendo.

POETAS MALDITOS: JEAN NICOLAS ARTHUR RIMBAUD

2008-01-30T13:39:00.001-08:00

Nació en el seno de la clase media rural de Charleville, Mézières, en el Departamento de las Ardenas, en el noreste de Francia. En la familia de Rimbaud, la madre es recordada como una figura autoritaria, rígida educadora y con gran afán de respetabilidad: prohibió a sus hijos jugar en la calle con los hijos de los obreros, y el domingo iban todos en fila a la iglesia mientras la madre cerraba la marcha. Rimbaud detestaba la tiranía materna y se fugaba frecuentemente, pero siempre volvía al redil en Charleville, donde, todavía un jovenzuelo, se aburría mortalmente. Era superdotado y brillante: a los quince años ya había ganado todo tipo de premios de redacción y compuesto originales versos y diálogos en latín. Probablemente fue víctima de un ataque sexual por parte de soldados comuneros borrachos. Su poema Le Cour supplicié (El corazón torturado) así lo insinúa. Para entonces, su conducta se había vuelto caótica e irreverente; había comenzado a beber y se divertía conmocionando a los burgueses locales con sus vestimentas andrajosas, sus pintadas de «Muera Dios» en las iglesias y su cabello largo. Ante la invitación del eminente parnasiano Paul Verlaine (profundamente impresionado por la lectura de la obra maestra de Rimbaud: Le bateau ivre (El barco ebrio), volvió a París, a fines de septiembre de 1871, mudándose por poco tiempo a la casa de Verlaine. Este poeta, que era bisexual, rápidamente se enamoró de ese sombrío y grandullón adolescente de cabello castaño; e inmediatamente se hicieron amantes, llevando en adelante una vida disoluta de vagabundos, embriagados de ajenjo y hachís. En julio de 1873, después de una pelea particularmente violenta en la estación de trenes de Brucelas, Verlaine le disparó en la muñeca a Rimbaud. Verlaine fue arrestado y condenado a dos años de prisión. Hizo una pequeña fortuna como traficante de armas; hasta que en su rodilla derecha se desarrolló una sinobitis que degeneró en carcinoma; lo cual le forzó a regresar a Francia el 9 de mayo de 1891, donde días después le amputaron la pierna. Finalmente murió en Marsella, el 10 de noviembre, a la edad de 37 años.

Vocales

A negra, E blanca, I roja, O azul, vocales,
he de decir algún día vuestras alcurnias latentes.
A, negro corsé velludo de moscas resplandecientes
que zumban en derredor de fetideces brutales,
golfo de sombra; E, candor de vapores y de tiendas, temblor de umbela, rey blanco, lanza de hielos altivos; I, púrpura, esputo, sangre, reir de unos labios vivos
de cóleras o embriagados de penitentes enmiendas;
U, ciclos, vibrar de vino de mares verdosos, paz
de las dehesas sembradas de reses, arrugo tenaz
que la alquimia en la amplia frente pone a los meditabundos;
O, clrin sumo, estridente suscitador de despojos,
silencios atravesados por Serafines y Mundos:
O, la Omega, el puro rayo de violeta de Sus Ojos!

Mi Bohemia

(Fantasía)

Me marché, los puños en mis bolsillos reventados;
Mi paletó también convertido en ideal;
¡Yo iba bajo el cielo, Musa! y era tu vasallo;
¡Oh ¡La, la! ¡Cuántos amores espléndidos he soñado!
Mi único corazón tenía un gran agujero.
-¡Pulgarcito soñador, desgranaba en mi camino
las rimas. Mi pasado estaba en la Osa Mayor.
-Mis estrellas en el cielo tenían un dulce fru-frú.
Y yo las escuchaba, sentado al borde de los caminos,
esas placidas noches de setiembre en que sentia las gotas
de rocío en mi frente, como vino tónico;
Donde, rimando en medio de las sombras fantásticas,
cual liras, yo tañía los elásticos
de mis zapatos heridos, ¡un pie cerca de mi corazón!

Una temporada en el infierno

Antaño, mal no recuerdo, mi vida

era un festín donde se abrían todos los corazones,

donde todos los vinos corrían.

Una noche, senté a la belleza en mis rodillas.

-Y la encontré amarga- Y la injurié.

Me armé contra la justicia.

Huí. ¡Oh hechiceros, oh miseria, oh cólera,

a vosotras he confiado mi tesoro.

Logré desvanecer de mi espíritu toda esperanza humana.

Sobre toda alegria para estrangularla

di el salto sordo de la bestia feroz.

Llame a los verdugos para morder,

mientras agonizaba la culata de sus fusiles.

Llamé a las plagas, para ahogarme con la arena, la sangre.

La desdicha fue mi dios.

Me revolqué en el fango. Me sequé con el aire del crimen.

Y le di buenos chascos a la locura.

Y la primavera me trajo la horrenda risa del idiota.

Ahora bien, hallándome hace muy poco

a punto de lanzar el último ¡cuac!

soñe recuperar la llave del antiguo festín,

en donde tal vez recobraría el apetito.

Esta llave es la caridad. -¡Tal inspiración

prueba que he soñado!

"seguiras hiena, etc...", exclama el demonio

que me corono con tan amables adormideras.

"Gana la muerte con tus apetitos,

y tu egoísmo y todos los pecados capitales"

¡Ah! Estoy harto de eso: -Pero, querido Satán,

os conjuro, ¡una mirada menon iracunda!

y a la espera de algunas pequeñas vilezas rezagadas,

para ti que aprecias en el escritor

la ausencia de falcultades escriptivas o instructivas,

desprendo estas pequeñas aborrecibles hojas

de mi carnet de condenado.

Noche del infierno

He bebido un enorme trago de veneno. -¡Sea

tres veces bendito el consejo que me llego hasta mí!-

Se me abrazan las entrañas.

Muero de sed, me ahogo, no puedo gritar.

Es el infierno, ¡la pena eterna!

¡Mirad como asciende el fuego! Ardo como es debido.

¡Vaya, demonio!

Habia visto la conversación al bien y a la felicidad,

la salvación. ¡Podría describir esa visión,

el aire del infierno no tolera himnos!

Era millones de criaturas encantadoras,

un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz,

las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?

¡Las nobles ambiciones!

¡Y aún es la vida!-¡si la condenación es eterna!

Un hombre que desea mutilarse

está bien condenado ¿no es así?

Yo me creo en el infierno,

por lo tanto estoy en él.

Es el cumplimiento del catecismo.

Soy esclavo de mi bautismo.

Padres mios, habéis hacho mi desgracia y la vuestra.

¡Pobre inocente! - El infierno no puede atacar a los paganos-

¡Aún es la vida! Las delicias de la condenación

resultaron despues más profundas.

Un crimen, y pronto que yo caiga en la nada,

en virtud de la ley humana.

¡Calla, pero calla!... es la vergüenza,

el reproche, aquí: Satán proclamando

que el fuego es innoble y que mi cólera

es horriblemente estupida.

-¡Basta!... Errores que se me soplan al oido,

magias, perfumes falsos, musicas pueriles.

-Y pensar que poseo la verdad, que poseo la justicia:

tengo un criterio sano y definido,

estoy preparado para la perfección...

Orgullo. -La piel de mi cabeza se reseca.

¡Piedad! Señor, tengo miedo.

¡tengo sed, tanta sed! ¡Ah!

La infancia, la hierba, la lluvia,

el lago sobre las piedras, el claro de luna

cuando el campanario daba las doce...

Allí se encuentra el diablo a esa hora.

¡María! ¡Virgen santa!...

-Me horroriza mi estupidez.-

¿No están allí esas almas honradas,

que desean mi bien?... ¡Que acudan!...

Tengo una almohada sobre la boca,

no me oyen , son fantasmas.

Por lo demás, nadie piensa en los otros.

No se me acerquen. Huelo a quemado, es evidente

Las alucinaciones son innumerables.

Es lo que siempre tuve: falta de fe en la historia,

olvido de los principios,

Me callaré: poetas y visionarios sentirían celos de mí.

Soy mil veces el más rico,

seamos avaros como el mar.

¡Ah! el reloj de la vida

se ha detenido hace un instante.

Ya no estoy en el mundo.

-La teología es seria, el infierno

con seguridad está abajo-

Y el cielo en lo alto. - Extasis, pesadilla,

un sueño en un nido de llamas.

Cuántas malicias en la atenta contemplación del campo...

Satán, Fernando, corre con los granos salvajes...

Jesús camina sobre las zarzas purpurinas,

sin doblegarlas... Jesús camina sobre las aguas irascibles.

La literna no lo mostro de pie,

blanco y de oscuras trenzas,

en el flanco de una ola de esmeralda...

Voy a revelar todos los misterios:

misterios religiosos o naturales,

muerte, nacimiento, porvenir, pasado,

cosmogonía, la nada.

Soy maestro en fantasmagorías.

¡Escuchad!..

¡Poseo todos los talentos! -Aquí no hay nadie

y sin embargo hay alguien:

no quisiera esparcir mi tesoro.

-¿Quereís cantos negros, danzas de huríes?

¿Quereís que desaparezca, que me sumerja en busca del anillo?

¿Qué quereís? Haré oro, remedios.

Fiad en mí, la fe alivia, guía, cura.

Venid todos, -hasta las criaturas-,que yo os consuele,

que esparza entre vosotros mi corazón,

-¡el corazón maravilloso!- ¡Pobres hombres trabajadores!

No pido plegarias, solo con vuestra confianza seré feliz.

-Y pensemos en mí. esto apenas me hace extrañar el mundo.

Tengo suerte de no sufrir más.

Mi vida sólo fue dulces locuras, es lamentable.

¡Bah! hagamos todas las muecas imaginables.

decididamente estamos fuera del mundo.

Ni un solo sonido. Mi tacto desapareció.

Mi tacto desapareció. ¡Ah! mi castillo,

ma Sajonia, mi bosque de sauces.

Los atardeceres, las montañas, las noches, los días...

¡Estoy cansado!

debería tener mi infierno para la cólera,

mi infierno para el orgullo,

-y el infierno de la caricia; un concierto de infiernos.

Muero de lascitud. Es la tumba,

voy hacia los gusanos, ¡horror de horrores!

Satán, farsante, quieres disolverme, con tus hechizos.

Yo reclamo. ¡Yo reclamo!

un horquillazo, una gota de fuego.

¡Ah! ¡ascender otra vez a la vida!

Otear nuestras deformidades.

¡Y ese veneno, ese beso mil veces maldito!

Mi debilidad. ¡la crueldad del mundo!

¡Piedad, dios mío, ocúltame, me siento demasiado mal!

-Estoy escondido y no lo estoy.

Es el fuego que se levanta con su condenado.

Mala sangre

(Fragmento I)

Retomemos los caminos de aquí, cargado con mi vicio, el vicio que hecho sus raíces de sufrimiento en mi flanco, desde la edad de la razón que sube al cielo, me azota, me derriba, me arrastra.

La última inocencia y la última timidez. Lo dicho. No llevar al mundo mis repugnancias y mis traiciones.

¡Vamos! La marcha, el fardo, el desierto, el hastío y la cólera

¿A quié alquilarme? ¿A qué bestia adorar? ¿A qué imagen santa? ¿Qué corazones destrozare? ¿Qué mentira debo sostener? - ¿Sobre qué sangre caminar?

Cuidarse, más bien, de la justicia. - La vida dura, el simple embrutecimiento, - levantar, con el puño reseco, la tapa del feretro, sentarse, sofocarse. Así , nada de peligros, ni de senectud: el terror no es francés.

-¡Ah! me encuentro tan abandonado que ofresco a cualquier divina imagen mis impulsos hacia la perfección.

¡Oh mi abnegación, oh mi caridad maravillosa! ¡aquí abajo, sin embargo!

De profundis Domine, ¡si sere estúpido!

Mala Sangre

(Fragmento II)

¿Conozco siquiera la naturaleza? ¿me conozco?

-Basta de palabras. Sepulto a los muertos en mi vientre.

¡Gritos, tambor, danza, danza, danza, danza!

NI siquiera vislumbro la hora en que , al desembarcar los blancos,

me presipitare a la nada.

¡Hambre, sed, gritos, tambor, danza, danza, danza, danza!

LOS POETAS MALDITOS

2007-12-06T11:47:00.000-08:00

Protagonistas suicidas, su sacrificio no fue inútil: héroes de la posteridad, ¡Malditos, porque nos enseñaron a caminar por los infiernos terrenales! ¡Malditos, porque increparon a la sociedad y sus costumbres y se burlaron de la felicidad mentirosa de los hombres!. Bebedores de sueños, ajenjo, opio y otras sustancias delirantes; tocaron el fondo del tedio y el destino de la existencia. Su arribo espiritual cambio el rumbo poético y moral de los hombres. Golpearon a la puerta de Satán, y reclamaron su credencial de condenados. Se hundieron en la miseria humana y la hiciron poema.

POETAS MALDITOS: CHARLES BAUDELAIRE

2007-11-27T13:35:00.000-08:00

Fue llamado poeta maldito ("le poète maudit"), debido a su vida de bohemia y excesos y a la visión del mal que impregna su obra. Barvey d'Aurevilly, periodista francés, dijo de él que fue el Dante de una época decadente. Fue el poeta de mayor impacto en el Simbolismo francés.

Durante un tiempo frecuento prostibulos, manteniendo relaciones con Sarah, una prostituta judía del Barrio Latino. Charles le denomina La louchette (la bizca). Además de torcer la vista, era calva. Probablemente fue ella quien le contagió la sífilis. Dentro de su obra capital, Las flores del mal, Baudelaire se refiere a Sarah en un poema, probablemente escrito en el momento en que dejo de verla asiduamente, reanudando sus relaciones con su otra amante Jeanne Duval.

(Una noche en que estaba con una horribla Judía
como un cadáver tendido junto a otro, pensaba
al lado de aquel cuerpo vendido, en esta triste
belleza de la cual mi deseo se priva).

Comprometido por su participación en la revolución de 1848, la publicación de Las flores del mal, en 1857, acabo de desatar la violenta polémica gestada en torno a su persona. Los poemas (las flores) fueron considerados "ofensas a la moral pública y las buenas costumbres" y su autor fue procesado. Ante tales acusaciones Baudelaire respondió:

Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompaño al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirandome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias.

La sífilis que padecia le causó un primer conato de parálisis en 1865, y los síntomas de afasia y hemiplejia, que arrastraria hasta su muerte, aparecieron con violencia en marzo de 1866, cuando sufrió un ataque en la iglesia de Saint Namur. Trasladado urgentemente por su madre a una clínica de París, permaneció sin habla, pero lúcido, hasta su fallecimiento, en agosto del año siguiente. Fue enterrado en el Cementerio de MOntparnasse, junto a la tumba de su padrastro.

Las flores del mal es una obra de concepción clásica en su estilo, y oscuramente romántica por su contenido, en la que los poemas se disponen de forma órganica (aunque esto no es tan evidente en las ediciones realizadas tras la censura y el añadido de nuevos poemas). En ella, Baudelaire expone la teoría de las correspondencias y sobre todo, la concepción del poeta moderno como un ser maldito, rechazado por la sociedad burguesa, a cuyos valores se opone. El poeta se entraga al vicio (singularmente la prostitución y la droga), pero sólo consigue el hastío (spleen, como se decía en la época), al mismo tiempo que anhela la belleza y nuevos espacios ("El viaje"). Esla "conciencia del mal".

El Crepúsculo Matutino

La diana cantaba en los patios de los cuarteles, y el viento de la mañana soplaba sobre las linternas.

Era la hora en que el enjambre de los sueños malhechores crispa sobre sus almohadas a los adolescentes morenos; en que, como un ojo sangriento que palpita y se mueve, la lámpara pone sobre el día una mancha roja; en que el alma, bajo el peso del cuerpo huraño y pesado, imita los combates de la lámpara y el día. Como un rostro en llanto que las brisas enjugan, el aire está lleno del estremecimiento de las cosas que huyen. Y el hombre está cansado de escribir y la mujer de amar.

Las casas aquí y allá comienzan a echar humo. Las mujeres de placer, con los párpados lívidos, la boca abierta, duermen con su sueño estúpido; las pobretonas, arrastrando sus senos flacos y fríos, soplan sobre sus tizones y sobre sus dedos.

Es la hora en la que entre el frío y la tacañería se agravan los dolores de las mujeres parturientas; como un sollozo cortado por una sangre espumosa, el canto del gallo desgarra a lo lejos el aire brumoso; un mar de neblinas baña a los edificios, y los agonizantes, en el fondo de los hospitales, exhalan su estertor en hipos desiguales. Los crápulas regresan, destrozados por sus andanzas.

La aurora, tiritando en traje rosa y verde, avanza lentamente sobre el Sena desierto. Y el sombrío París, frotándose los ojos —viejo trabajador— empuña sus herramientas.

Epígrafe para un Libro Condenado

Lector apacible y bucólico, sobrio e inocente hombre de bien, arroja este libro saturniano, orgiástico y melancólico.
Si no has estudiado tu retórica con Satán, el astuto decano, ¡arrójalo! No comprenderás nada de él, o me creerás histérico.
Pero si, sin dejarte hechizar, tu pupila sabe sumergirse en los abismos, léeme, para aprender a amarme; alma curiosa que sufres y andas en busca de tu paraíso ¡compadéceme! Sino, ¡yo te maldigo!

POETAS MALDITOS: EDGAR ALLAN POE

2007-10-19T07:29:00.000-07:00

Es considerado el padre del cuento de terror psicológico y del short story (relato corto) en su país. Fue precursor así mismo del relato detectivesco y de la literatura de ciencia ficción, y renovador de la llamada novela gótica.

Ejerció gran influencia en la literatura simbolista francesa, pero su importancia alcanza mucho más lejos: son deudores suyos toda la literatura de fantasmas victoriana, y, en mayor o menor medida, autores como Kafka, Lovecraft, Borges, etc.

En una de sus cartas, dejó escrito: MI vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de la soledad, mofa de las cosas de este mundo; es un honesto deseo de futuro.

Poe sufrió durante toda su vida fuertes depresiones nerviosas, de las que se defendía, como se ha visto, por medio del láudano y el alcohol. Fue además continuamente asediado por problemas económicos, muchas veces derivados de dichas aficiones. La enfermedad y posterior muerte de su mujer por tuberculosis (al igual que su madre biológica) en 1849, y varios fracasos posteriores (ya al final de su vida)en relaciones amorosas, agravaron su alcoholismo.

El 3 de octubre de 1849 fue encontrado en estado de desvarío y con ropas que no le correspondía frente a una taberna en la ciudad de Baltimore, Maryland. Probablemente afectado de delirium tremens, fue trasladado al Washintong College Hospital. Sufrió alucinaciones, delirios y extravíos, y opuso resistencia a los enfermeros alternado esto con lucidez. Al final murió en la madrugada del 7 de octubre. Al expirar pronunció estas palabras: "¡Que Dios se apiade de mi pobre alma!".

UN SUEÑO EN UN SUEÑO

¡Toma este beso en la frente!

y al abandonarte te confieso
que tenías razón cuando decías
que mis días habían sido un sueño.
Porque si la esperanza ha huido
en una noche o un día,
fuera visión o no lo fuera,
¿ha huido menos por eso?
Todo lo que vemos o creemos ser
no es sino un sueño en un sueño.

En una ribera atormentada,

eco del mar rugiente, me encuentro.
Los granos de arena se escapan de mi mano,
granos de arena dorada.
¡Pocos son! Con todo ¡fluyen!
hacia el fondo del mar, através de mis dedos
mientras lloro, ¡mientras lloro!
¡Oh Dios!, ¿podré salvarlos
oprimiendolos más fuerte entre mis dedos?
¿podré del mar abismante
salvar uno, salvar uno...?
Todo lo que vemos o creemos,
¿no es sino un sueño en sueño?

EL DÍA MÁS FELIZ, LA HORA MÁS FELIZ

El día más feliz..., la hora más feliz
mi marchito y estéril corazón conoció;
el más noble anhelo de gloria y de virtud
siento que ya desapareció.

¿De virtud dije? ¡Si! Así es,

pero, ¡ay!, se han desvanecido para siempre.

Eran el sueño de mi juventud...,

mas dejadlos ya esfumarse.

III

Y tú, orgullo, ¿qué me importas ahora?

¡Aunque pudiera heredar otro rostro,

el veneno que has vertido en mí

permanecerá siempre en mi espíritu!

El día más feli..., la hora más feliz

verán mis ojos..., ¡sí!..., lo han visto;

la más resplandeciente mirada de gloria y de virtud

siento que ha sido.

Pero exixtió aquel anhelo de gloria y de virtud,

ahora inmolado con el dolor:

incluso entonces sentí... que la hora más dulce

no viviría de nuevo.

Pues sobre sus alas se cernía densa oscuridad,

y mientras se agitaba..., se desplomó un ser

tan poderoso como para destruir

a un alma que lo conocía bien.

EL CUERVO

Cierta vez en la media noche, mientras yo reflexionaba débil y cansado
sobre varios volúmenes raros y curiosos de una ciencia olvidada;
mientras cabeceaba, casi dormido, escuche unos suaves golpes
como si alguien llamarasuavemente a la puerta de mi casa.
"Es alguna visita -murmure- que llama a mi puerta".
Eso es todo y nada más.

¡Ah! Con claridad recuerdo que fue en frío diciembre;
cada brasa moribunda forjaba su fantasma sobre las baldosas del hogar;
ansiosamente anhelaba el nuevo día; en vano procuraba hallar en la lectura
de mis libros una tregua al dolor; al dolor por la muerte de Eleonora
por la radiante y singular muchacha a quien los ángeles llaman Eleonora,
ya sin nombre, nunca más.

El triste, sedeño e incierto de cada uno de los rojos cortinajes
me estremecía -me llenaba de fantásticos terrores por mí jamás sentidos-;
de tal modo que, para silenciar los latidos de mi corazón, me puse de pie repitiendo
"Es sin duda una visita que llama a mi puerta, que desea entrar,
algún visitante tardío a la puerta de mi casa que desea entrar."
Eso es todo y nada más.

Entonces mi alma cobró vigor y sin vacilar ya
"Caballero -dije- o señora, le ruego que me disculpe,
la verdad es que estaba adormilado y usted tan suavemente llamó
tan suavemente vinisteis a golpear, a golpear la puerta de mi casa
que apenas podría asegurar haberlo oído" -- .Allí abrí de par en par la puerta
soló sombras ¡y nada más!

Atisbando en la profunda oscuridad, permanecí de pie con extrañesa y temor
dudando, soñando sueños que ningún mortal o dama se ha atrevido a soñar antes;
pero el silencio no fue interrumpido y la oscuridad no fue turbada.
La única palabra que se escuchó fue la susurrada: ¡Leonora!
Soló eso y nada más.

Volví a mi cuarto con el alma encendida
de nuevo volví a escuchar un golpeteo algo más fuerte que antes.
"Seguramente -me dije-, seguramente es la celosía de mi ventana.
Veamos pues que es lo que ocurre y exploremos ese misterio.
Corazón, tranquilizate un momento para que yo explore este enigma."
Soló el viento y nada más.

Abrí de un tiron el postigo, y con mucho retozo y aleteo
entró un soberbio cuervo majestuoso, de la antigüedad.
No me hizo ningún caso; ni un instante se detuvo o se paró;
sino que con aire de caballero o de dama, se situó sobre la puerta de mi cuarto,
se situó sobre un busto de Palas precisamente sobre la puerta de mi cuarto.
Descansó y se posó, nada más.

Entonces aquel pájaro de ébano, obligo a mi triste imaginación a sonreir
por el grave y severo empaque que tenía.
"Aunque tu cresta esté mocha, tú -le dije- no eres sin duda un cobarde
cuervo viejo, bonachón y espectral que vagas en las tinieblas de la noche.
Dime, ¿cuál es tu nombre señorial en ribera Plutonica de la Noche?"
Dijo el cuervo: "Nunca más".

Maravillado de escuchar a aquel desmañado pájaro discurrir tan claramente
aunque su respuesta no fuese precisa, ni cabal su sentido.
Porque no podemos dejar de concidir en que ningún ser humano viviente
tuvo jamás la felicidad de tener a un pájaro sobre la puerta de su cuarto,
pájaro o bestia sobre la escultura de un busto situado encima de la puerta de su cuarto,
con un nombre: "Nunca más".

Pero el cuervo, inmóvil sobre el placido busto sólo dijo
aquellas palabras, como si su alma oscura a tráves de ellas se vertiera.
Nada mas agregó, ni movió una pluma.
Pero yo apenas pude murmurar: "Otros amigos me han dejado antes,
al amanecer éste me dejará, del mismo modo que de mi huyeron las esperanzas."
Entonces el pájaro dijo: "Nunca más".

Me sobrecojó ante el silencio roto por una respuesta tan justa.
"Sin duda -dije- lo que dice son sólo frases aprendidas
oídas a algún maestro desgraciado a quien la desgracia
le acoso más y más hasta que sus canciones tuvieron un solo estribillo;
hasta que los cantos funebres de su esperanza, los de la muerte, repitieron:
Jamás y ¡nunca más!

El cuervo aún continuaba incitando a toda mi alma triste a sonreir.
Arrastre un sillón hasta situarme frente al ave, el busto y la puerta;
y entonces, hundiendome en su terciopelo, me puse a encadenar
fantasía con fantasía, pensando lo que aquel pájaro siniestro de antaño,
quiso decir graznando "Nunca más".

Permaneci observando: pero nada trastornó la honda clama del ave,
cuyos ojos fieros me abrazaban hasta el fondo del pecho.
Yo estaba sentado tratando de esto y más, con la cabeza reclinada
sobre el terciopelo almohadón que la luz de la lámpara acariciaba
ya no volveré a estrecharlo ¡nunca más!

Entonces me parecio que el aire se hacía más denso, perfumado por un extraño incensario
balanceado por ángeles cuyas débiles pisadas resonaban en el suelo alfombrado.
"¡Miserable! -grité-. ¡Tu dios te ha concedido, por
medio de estos ángeles que te ha enviado,
tregua, tregua y nepente para aliviar el recuerdo de Leonora!
¡Bebe, ¡oh!, de ese buen nepente y olvidala!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"Profeta -dije-, cosa del mal, ya seas pájaro o demonio,
por ese cielo que nos circunda, por ese Dios que los dos adoramos
dile a esta alma cargada de pesar si, en el distante Edén,
abrazará alguna vez a la santa doncella a quien los ángeles llaman Leonora;
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Ésa es la voz de la partida pájaro o demonio !", grité, alzándome.
"¡Regresa a tu tempestad y a la ribera Plutonica de la Noche!
¡No dejes ni una pluma negra como rastro de esa mentira que tu alma ha pronunciado!
¡Deja intacta mi soledad! ¡Deja el busto sobre mi puerta!
¡Quita el pico de mi corazón y lleva tu figura lejos de mi puerta!
Contestó el cuervo: "Nunca más".

Y el cuervo sin moverse, todavía siguió posado, todavía permanece
sobre el palido busto de Palas precisamente encima de la puerta de mi cuarto
y sus ojos tienen la apariencia de un demonio que está soñando;
y la luz de la lámpara al iluminarlo arroja su sombra sobre el piso.
No será liberada ¡Nunca más!